Straks op vakantie…
De Autoroute du Soleil. Te heet voor de motor en zijn berijder. De vakantiestroom loopt weer noordwaarts. Massa’s gele kentekens, vut-rekken vol fietsen en caravanisten.
Doorgaand vrachtverkeer. Maar de tijd om de terugweg te rijden is te kort voor de schilderachtige route over de Routes Nationaux. De lederen broek blijft aan. Het motorblok straalt te veel warmte uit voor een korte broek. Boven de gordel: een valveilig T-shirt met de tekst ‘The KGB is still watching you” Pfahhh. Hebben ze zeker nog niet van de AIVD gehoord. En onze eigen Poesjkin; JP.
De ROOF boxer staat helemaal open. De zonnebril met holografische oogbollen houdt de meeste wind uit de ogen. Met 140 op de teller draaft de Cali III braaf door. Moet ook. Hij heeft de tijd gehad om het te leren.
Het wordt weer tijd voor een stop. Op de Aire de Tournalet. Het is er – met excuses voor het taalgebruik – Godallejezus druk. Een miljoen Nederlandse caravanisten. Tweehonderdvijftigduizend trucks van alle nationaliteiten. Duizenden Fransen die het ook even niet meer trekken. Her en der staan motorfietsen geparkeerd. Nederlandse kinderen uit de caravantrekkers zwalken rond en zijn het levende bewijs dat hun ouders feitelijk elk recht op voortplanting ontnomen moet worden. De helm is nog niet af of een Kevin of Kjelt zit als aan het gashendel van de motor te draaien. Het kind krijgt een tik. “Opzouten kutkleuter!”.
De hitte maakt korzelig. Terwijl de brand net in de sigaar is gestoken komt er een boos ouderpaar met de Kevin of Kjelt plus een Anita of Kimberly. Of ik hun kind heb geslagen? Jazekers. “En ik sta nu op het punt om jullie af te rossen”. De familie trekt zich bescheiden terug. De vrouw gilt tegen haar man “Dat laat je je toch niet zeggen!?”Gilt tegen mij: “Asociale kanker motorrijder!”. Daar wordt vanavond weer geruzied in plaats van gevreeën. Zo komt er geen derde kind. Goed zo.
De sigaar brandt. Nicotine verdrijft vrije radicalen. Prima. Want die zijn slecht. Erg slecht. Een colonne Russische vrachtwagens verlaat de Aire. Dat maakt plaats voor een stationair draaiende Portugese koel oplegger en een blauwgele combinatie van Betz met zijn twee ex oostblokchauffeurs voor de prijs van een. Een overstekende moeder met kind wordt bijna overhoop gereden door een Duitser op een KTM die op zijn achterwiel vertrekt.
Er komen twee motoragenten de Aire op gereden. Op BMW’s. Ze stoppen. Zetten de motoren op de jiffies. Doen hun Ray Ban zonnebrillen. Af. Zetten hun helmen af. Doen hun zonnebrillen weer op. Twee doodkalme gespierde mannen in uniform met korte mouwen en kort geknipte haren. Ze laten hun loodzware blikken over de aire dobberen. Ze heersen. Met hun tweeën hebben ze de totale overmacht over minstens vijfhonderd mensen.
Een moeder raapt gauw een lollypapiertje van de grond. Een motorrijder loopt de volle vijf meter om zijn sandwichverpakking in de vuilnisbak te doen. In sommige landen is een agent nu eenmaal niet iemand om gekkigheid mee uit te halen.
Het is zomer. Het is vakantie. Het is goed
